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Quando, há três anos atrás, a minha Ana, pendurada no roupeiro da nossa primeira casa, a juntar os últimos trapos para as mudanças, exclamou de olhos arregalados: - Olha! Acho que me rebentaram as águas!, fiquei assustado.
Mas fiz-me forte. -Fazemos assim. Assado. Temos de levar isto. Vamos lá para o hospital. Calma. Isso se calhar nem é nada.
No dia seguinte, 1 de Novembro de 2002, vi a minha filha. Não há outra forma de dizer isto. Vi a minha filha.
Desse dia em diante, tudo mudou. E eu nunca tinha conseguido antecipar essa mudança. Acho que nunca ninguém teria conseguido. Porque achamos que vamos ter de nos adaptar. Não sair tanto. Ir jantar fora é mais difícil. Ir ao cinema nem pensar. Receber os amigos?! Eu quero é dormir.
Mas não é disso que se trata. Não é essa a mudança. Essa é fácil de antecipar. O que muda somos nós. Não por fora. Por dentro.
Há quinze anos atrás eu, então em plena puberdade, bebia três gins, conduzia a minha scooter aos ésses pela estrada, a supor o caminho até casa, sem medo, com a coragem burra de um adolescente imortal. Não tinha medo de nada. Da morte então, nem pensar. Tive sorte. Não há outra forma de dizer isto. Tive sorte.
O que eu conquistei com o nascimento da pessoa mais importante da minha vida foi um pânico terrível de morrer. O que eu conquistei com o nascimento da pessoa mais importante da minha vida foi uma necessidade de sobrevivência acima da espécie. O que eu conquistei com o nascimento da pessoa mais importante da minha vida foi o direito de viver. Porque vi a minha filha.

Porque aquilo que eu mais quero na vida é ver-te. Todos os dias. Sempre.

Paizinho